Esta vez el gesto en tu cara no es el de siempre. Las palabras se detienen, una y otra vez; se acercan, se alejan en su moribundo vaivén. Quisiera pensar que será igual que la última vez, que nada de esta conversación tiene un sentido real. Que volverás a buscarme y no querremos recordar.
Que éste no será el último beso y que tus brazos no me van a dejar perderme otra vez.
Quisiera creer que tu espalda aún no está tan lejos, que todavía puedo tocarte; que tus pies no quieren caminar lejos de aquí.
Que tu sonrisa vale más que todo el llanto del pasado imaginario.
Quisiera tomar tus manos entre las mías y sin palabras decirte cuanto te quiero, cuanto te deseo. Que volverás con las hojas secas que trae el viento de otoño, quisiera creer.
... me miran fijo sin pestañear.
Es la última vez; lo veo en tus ojos.
( Marzo, quizás Febrero. )
0 comentarios:
Publicar un comentario